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Descripcion
EN la mágica penumbra del crepúsculo, cuando todas las luces de París se estaban encendiendo, el cadáver flotaba entre dos aguas. Cabeza arriba, con la boca aún abierta en una mueca de dolor, los ojos espantosamente dilatados, el cuerpo parecía deslizarse suavemente, según el vaivén del agua, en el lago del Bois de Boulogne. Cerca de allí, en el hipódromo de Longchamps, algunos supermillonarios dueños de cuadras entrenaban a sus caballos pur sang. Las oficinas de la Porte d'Orleáns, la Porte Dauphine, la Porte Maillot, también cerca de allí, iban cerrando y vomitaban a la calle centenares de presurosos empleados que eran engullidos por los Metros y hacinados en los autobuses periféricos de París. Coches de hombres que amaban la aventura enfilaban las rutas de Suresnes y Saint Cloud y se detenían en los caminos casi solitarios, donde empezaban a asomar las primeras diosas de la noche, las famosas prostitutas del Bois de Boulogne. Algunos automóviles amplios, como el «Peugeot 604» o el «Citroën CX» se transformaban ya en improvisadas habitaciones de hotel donde' fugazmente asomaban por las ventanillas unas piernas de mujer o una ansiosa boca de hombre. Como cada anochecer, cuando la luz se hace mágica, París renacía, se ponía a hervir, a vibrar y a cantar. Pero ya no era el París áspero de las oficinas y del Je n’ai assez, sino el de las aguas del Sena, el de los clochards y el de las luces mortecinas que cantaron los poetas. Las mujeres de la rué Saint Denis montaban las primeras guardias en las esquinas y los turistas japoneses fotografiaban la tour, que acababa de iluminarse. En las redacciones de Le Monde, Le Fígaro o el France Soir sonaban al mismo tiempo las primeras maldiciones.
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